Soportando el enigma

Muchacho - ¿Y? ¿Cómo van tus cosas? ¿La concu?
- Y... ahí...empezando...

Amiga - ¿Cómo andan tus cosas?
- Empezando... en los inicios. Expectante...

Compañero/a - ¡Ey! ¿y lo del hospital?
- Ehh... comenzando... ahí anda. Todavía estoy ahí, viendo...

Papá/Mamá - ¿Cómo va el hospital?
- Bien, qué sé yo. No sé bien todavía, estoy empezando... no sé.


-¿Y vos cómo andás?
- Qué sé yo... ahí... empezando, viendo... en los inicios de algo importante que no sé de qué se trata, y concluyendo algunas cosas importantes sin saber cómo.

Casi

Liniers

Palabras del cuerpo

Ay... palabras. Palabras, palabras, palabras... uf.
Basta.

Está lo que no tiene palabras. Lo que no puede decirse.
Sensaciones.
Eso que se siente en el cuerpo,
eso que atraviesa.

Sola conmigo escribo. Conmigo y la hoja en blanco.
Sola es que siento y que me encuentro.

Por más que no siempre haya palabras
encontrarme
sola
escribiendo
me deja sentir.

"Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido". (Marguerite Duras)

Notas musicales

Alguna vez se me ocurrió pensar que algo distinto era posible, que más allá de los obstáculos no era imposible mostrarse auténtico ante los demás.

Ésa vez recuerdo un sonido distinto en las palabras, una melodía más amable, más sentida, escuché algo distinto.

Unos años después, esas palabras se decoloraron, perdieron sentimiento y en ese momento resultó ser un mismo sonido, porque quien las transmitía se había olvidado de la pasión.

Más adelante, escuché otras voces, otras palabras, que también me llegaron como esa primera vez. Esta vuelta, tenía que ver conmigo, con mi vocación, mi deseo, con mis melodías de adentro. Ahora eran voces de verdaderos maestros, esos que hablan y te sacan de la inercia, te conmueven, te reviven.

Hoy, con algunas cicatrices y dolores, vuelvo a sentir lo que me transmitieron ellos, algo distinto de verdad, auténtico, real, sincero, desde las entrañas y me dan ganas de seguir, de apostar, de esperar algo, algo distinto.

Encrucijada

Cada tanto volvemos a pasar por los mismos lugares, por las mismas trabas y las mismas preguntas.
Sin embargo, las circunstancias son distintas, y cada vez, por más que sean las mismas preguntas y las mismas trabas, es distinta que la vez anterior.
Es otro pasaje.
Otra repetición que hace diferencia.
Es curioso porque en esos momentos nos acordamos de las cuentas pendientes, de las historias inconclusas y de las personas que no están, y como dando un paso en falso volvemos a buscar precisamente ahí las respuestas a nuestras preguntas y las razones de nuestras trabas, como si olvidáramos que persisten justamente porque no fueron respondidas, porque no importan las razones, ni los pendientes, ni las personas.
En esos momentos, nuestros puntos ciegos se hacen visibles, se nos presentan frente a frente, como un rayo de luz brillante y no podemos taparnos los ojos.
Ya no podemos escabullir la mirada.
Ya no podemos hacer oídos sordos a lo que resuena.
Ése es el momento para soportar las preguntas, para animarnos a escuchar las preguntas, nuestras preguntas, ésas que contienen las respuestas-que-no-se-saben.
Soportar la oscuridad de la luz brillante,
sin quedar enceguecidos.
Vaya paradoja.

Con-movida

Extraño escribir.
Es como si no pudiera transitar lo que me pasa si no escribo.
Si bien cuando no escribo, leo,
no puedo hacer pausa,
me cuesta encontrar un compás de espera,
siento que estoy detenida.
Lo cotidiano se sobrecarga y abruma.
Lo que sucede pasa pasa pasa pasa...
...pero no me pasa,
no me atraviesa,
lo miro de reojo,
de lejos.

¿Dónde estoy?
¿Dónde estoy en medio del enojo?

De a ratos vuelvo a lugares conocidos,
a lugares vitales,
y algo sucede,
algo atraviesa mi cuerpo suspendido en el tiempo y el espacio;
me encuentro,
me pregunto,
me detengo.

Me detengo para escribir que necesito una pausa,
un compás de espera,
esperar como una apuesta,
una esperanza,
la esperanza de esperar que algo suceda.

Para mí

Soles y lluvias

A quien retorna en busca de su antiguo buscar.

La noche se cierra como agua sobre una piedra

como aire sobre un pájaro.

Como se cierran dos cuerpos al amarse.

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La palabra y el exilio

Cubres con un canto la hendidura.

Creces en la oscuridad como una ahogada.

Oh cubre con más cantos la fisura, la hendidura,

la desgarradura.

Alejandra Pizarnik - Textos de sombra y últimos poemas